Утром я обычно сплю.

Пять утра - волшебное время. Это я понял еще в далекой стране, когда бежал распечатывать свою первую школьную аттестационную работу. Я тогда учился в восьмом классе и писал эту работу одному одиннадцатикласснику. Но это другая история, о ней, по просьбам трудящихся (если таковые будут) может быть напишу позже.

Пять часов утра. Подумать только: вся природа оживает, солнце встает, и жизнь начинает снова бить ключом. На деле, в этой стране, на улице можно встретить бомжей, торчков, алкашей и прочих элементов, что портит настроение и общую картину. Слегка расстроившись, я зашел в магазин. На выходе из магазина меня ожидал начавшийся дождик. Я решил переждать на крыльце под козырьком. Тут-же на крыльцо вышел почти весь персонал магазина. Покурить, обсудить погоду и вообще пообщаться - работать в ночную смену без общения могут только киборги. Поговорили о дождях, о малоснежном лете, о молниях, ударяющих в строительный кран вблизи, и о разных жизненных историях. В этом и есть вся магия ночи и раннего утра: если отбросить всю жизненную помойку, то я с уверенностью скажу, что это время суток мной любимо особо. Есть небольшая усталость, такая, слегка вальяжная, которая только способствует снятию покровов, масок и прочей суетной чепухи, которую человек ежедневно в себя вмазывает. Это время суток - период откровений, вздохов, воспоминаний, размышлений и много чего другого, очень близкого мне. Романтика - одним словом. С приходом утра ты приободряешься. Это сложно описать, тем более с моим косноязычием, но я надеюсь, что общую мысль вы поняли. О чем это я? Ах, да - магазин!

Среди прочих довольно приятных и местами милых бесед, свидетелем которых я стал, один мужик рассказал историю. В его молодости, когда он работал в (строительной?) бригаде у них был один мужик. Бывший фронтовик "крыша которого, видимо, постепенно съехала, а назад потом не восстановилась" - на войне был контужен. В общем-то хороший мужик, безобидный, и вообще душа компании, но контузия не проходит бесследно и всем он запомнился разными историями.

Идет однажды рассказчик после ночной смены домой и встречает этого мужика (мужика зовут Петрович). Петрович подходит к нему, радуясь, что встретил знакомого, кому можно выговорится и сообщает: "Колька, слушай, мне тут такой поганый сон приснился, тьфу просто. До сих пор противно". А, что, мол такое? - спрашивает Николай (который рассказчик). "Да снится мне что мы на войне, берем рейхстаг. Вокруг крики, стрельба. Я пру вперед, стреляю в фашистов. И тут смотрю, на меня сам Гитлер идет. Я в него стреляю-стреляю, а ему хоть бы хны. Я начинаю нервничать, целюсь, стреляю, а он прямо прет на меня и пули его не берут. Он подходит ближе, я стреляю, и мне удается его ранить, после чего он останавливается, смотрит мне в глаза, широко разводит руками и говорит: 'Ну вот от кого, от кого, но от тебя, Петрович, такой хуйни не ожидал'"