![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
- Ты не знаешь Фрэнка?
- Какого Френка?
- Да ты посмотри на него, он не знает Фрэнка!
- Не знаю я Фрэнка.
- На самом деле никто не знает Фрэнка.
Речь шла об одном mp3 файле, который выловил откуда-то из внутрисети своего провайдера Степан. Тегом artist был обозначен некий Frank. Час материала, больше всего похожего на сборную солянку старого черного фанка с другой планеты, успешно забытого, а затем откопанного и оцифрованного с пластинок. Солянка была чертовски горячей, как воздух африканской пустыни днем.
Мы запротестовали против музыки, которую нам пытался показывать Антон и воткнули флешку, дабы явить гений Фрэнка. Степан считал, что это ди-джейский сет. Происхождение его оставалось загадкой все же. Фрэнк запел. Мы открыли двери машины и врубили музыку. Я ворчал, что так нельзя, но меня назвали занудой. Лето, вечер, главный корпус УРГУ, полуобнаженные женщины вокруг кружили голову нашей сосисочной вечеринке. Это было еще до того, как Антон завел себе в качестве девушки капризного монстра. Магическим образом все пространство вокруг машины преображалось в декорации для странного артхаусного фильма, снятого на старую пленку. Картинка была теплой, слегка загадочной и даже совсем привычные вещи смотрелись в ней по-новому.
Хотелось женской компании, дабы разбавить наше непонятное безалкогольное приключение. Прохожие дамы не бежали на зов Фрэнка, да и на обтягивающие штаны одного нашего спутника они тоже не зарились. Мои друзья явно ждали приключений, я был не против, но находился в бесконечном споре с внутренней библиотекаршей. Ей не нравилась громкая музыка и открытые двери машины, да и вообще: нельзя ли поспокойней, мальчики?
Чуть позже был придуман ритуал изгнания библиотекарши. Я лежу в багажнике, боясь кричать, чтобы не привлекать лишнего внимания, но при этом не могу молчать от волнения и необычности опыта. Машина елозит у главного входа в университет имени "какого-то Горького", а я, осознанно стараясь не кричать, матерюсь россыпью во всю глотку в глухом и темном багажнике.
В тот вечер я увидел трех девушек, с которыми были связаны амурные истории еще предподросткового периода моей жизни. Одна выглядела как пьяная заплаканная б в миниюбке, рядом с какой-то лысой гориллой. Про остальных уже ничерта не помню. Допустим, что они тоже плохо кончили, блюза и последовательности ради.
То был поистине странный вечер лета из артхаусного фильма, снятого на зернистую пленку в параллельной вселенной.
http://voodoofunk.blogspot.ru/2007/09/this-hustling-world-mp3.html
- Какого Френка?
- Да ты посмотри на него, он не знает Фрэнка!
- Не знаю я Фрэнка.
- На самом деле никто не знает Фрэнка.
Речь шла об одном mp3 файле, который выловил откуда-то из внутрисети своего провайдера Степан. Тегом artist был обозначен некий Frank. Час материала, больше всего похожего на сборную солянку старого черного фанка с другой планеты, успешно забытого, а затем откопанного и оцифрованного с пластинок. Солянка была чертовски горячей, как воздух африканской пустыни днем.
Мы запротестовали против музыки, которую нам пытался показывать Антон и воткнули флешку, дабы явить гений Фрэнка. Степан считал, что это ди-джейский сет. Происхождение его оставалось загадкой все же. Фрэнк запел. Мы открыли двери машины и врубили музыку. Я ворчал, что так нельзя, но меня назвали занудой. Лето, вечер, главный корпус УРГУ, полуобнаженные женщины вокруг кружили голову нашей сосисочной вечеринке. Это было еще до того, как Антон завел себе в качестве девушки капризного монстра. Магическим образом все пространство вокруг машины преображалось в декорации для странного артхаусного фильма, снятого на старую пленку. Картинка была теплой, слегка загадочной и даже совсем привычные вещи смотрелись в ней по-новому.
Хотелось женской компании, дабы разбавить наше непонятное безалкогольное приключение. Прохожие дамы не бежали на зов Фрэнка, да и на обтягивающие штаны одного нашего спутника они тоже не зарились. Мои друзья явно ждали приключений, я был не против, но находился в бесконечном споре с внутренней библиотекаршей. Ей не нравилась громкая музыка и открытые двери машины, да и вообще: нельзя ли поспокойней, мальчики?
Чуть позже был придуман ритуал изгнания библиотекарши. Я лежу в багажнике, боясь кричать, чтобы не привлекать лишнего внимания, но при этом не могу молчать от волнения и необычности опыта. Машина елозит у главного входа в университет имени "какого-то Горького", а я, осознанно стараясь не кричать, матерюсь россыпью во всю глотку в глухом и темном багажнике.
В тот вечер я увидел трех девушек, с которыми были связаны амурные истории еще предподросткового периода моей жизни. Одна выглядела как пьяная заплаканная б в миниюбке, рядом с какой-то лысой гориллой. Про остальных уже ничерта не помню. Допустим, что они тоже плохо кончили, блюза и последовательности ради.
То был поистине странный вечер лета из артхаусного фильма, снятого на зернистую пленку в параллельной вселенной.
http://voodoofunk.blogspot.ru/2007/09/this-hustling-world-mp3.html
